A luz da manhã, o gosto do pão, a cabeça novamente povoada. É tudo tão familiar quanto parece novo depois de tanto tempo.

Só o que nos faz felizes vale a pena. E os outros que se agradem a si mesmos.

Adeus novamente, meu amigo Turin Turambar.
Descanse em paz.

Velhas anotações no 529. Novas anotações se somarão.

Pelas palavras do próprio, na resenha linkada:

Once Upon a Time (que pode ser traduzido como “Era uma vez”) é um jogo narrativo criado pela Atlas Games (a editora

que publica o RPG Ars Mágica) e que pode ser jogado de 2 a 6 jogadores. O objetivo do jogo é contar uma história que contenha elementos relacionados às cartas que você tem a mão, visando levá-la para um final pré-determinado,

que você retira aleatoriamente no começo do jogo. Os outros jogadores podem usar cartas para interromper sua narração e então eles começam a contar a história segundo as cartas que têm em mãos. O vencedor é aquele que terminar com todas as cartas em sua mão e levar a história para o final pré-determinado que retirou. (leia mais na resenha do Luiz Fernando para o centralRPG)

Pelo visto trata-se de um sistema simples e direto que utiliza-se de cartas para mediar uma dinâmica lúdica de narrativas coletivas. É o tipo de coisa que a gente vinha procurando há tempos, e pensando em fazer, mas nunca havia visto realizada. Espero que o convite do amigo Luiz se concretize em breve. :)

P.S. A Atlas Games me impressiona.

O post era este aqui:

Conversando com Luiz Fernando Macedo sobre histórias encantadas e histórias nas quais se mergulha (ou aquelas que nos levam com elas), relembrei o conceito da subcriação tolkeniana. Escrevi sobre ela há alguns anos, aqui:

http://cadernodocluracao.wordp​ress.com/2007/03/24/subcriacao​-poder-divino-e-essencia-do-fa​ntastico-da-imaginacao-e-da-re​alizacaorealidade/

Luiz Fernando Macedo disse:

“Ótimo texto, ótimo mesmo! Fico maravilhado com o pensamento de que uma realidade, como a de Tolken, pode existir simultaneamente na cabeça de milhares de pessoas. Cada cidade e cada personagem, formando um universo tão diferente e ao mesmo tempo tão parecido com o nosso, onde cada pessoa tem a chance de viver experiências únicas dentro dele. Também é fascinante saber que mesmo sendo originados pela mesma fonte, cada um destes mundos é tão individual e subjetivo que acaba se tornando único na cabeça de cada um. Contar uma história não algo fixo, escrito em pedra e sim algo moldável de forma que cada vez que a história for recontada ela irá englobar, mesmo que sutilmente, as vivências daquele indivíduo, que vai acabar passando com mais ênfase naquilo que foi mais importante para ele. Contar histórias não permite apenas que você experencie aquelas vivências, mas também dá oportunidade do outro a experienciar. Por isso faço coro com você e também digo com orgulho que sou um contador de histórias!”

Eu disse:

“Com certeza, meu caro Luiz Fernando Macedo. Contar histórias é abrir as portas para universos simbólicos ricos e vivos. Aqueles que nos acompanham nas histórias que contamos (ora coletivamente) são companheiros, e não passageiros, nessa viagem. Meu orgulho de contador de histórias se baseia principalmente na importância destas para a sanidade psíquica e espiritual dos seres. Nossa vida é feita de narrativas (que ora narramos para nós mesmos, quando tomamos consciência de nosso mundo e dizemos: isso é isso, aquilo é aquilo), são narrativas míticas que constroem a nossa percepção do mundo. São também narrativas nossa comunicação interpessoal e todo e qualquer conceito de história que possuímos. Somos, ou deveriamos ser todos, em algum aspecto, contadores de histórias.

[...]

E retornando ao foco da discussão (eu divago… e como…), acho bela e emocionante a idéia de que cada pessoa que lê/escuta uma história dela se reapropria, constrói um simulacro simbólico dentro de seu próprio universo, tecitura das tramas da narrativa adicionada com os fios e tinturas de sua própria história e universo simbólico internos. Contar e ouvir histórias é igualmente criativo e construtor de pontes e sentidos.”

Segue a conversa?

A Rivendell de J.R.R. Tolkien na aquarela de... Alan Lee ou de Brian Froud, creio eu.

Eles não conheciam Bauhaus.

A dor falou de descaso. Falou das farças que a gente encena para nós mesmos. Falou de fuga, e vício, e entrega. Falou de escolhas. Ou isto era apenas sua cabeça passeando enquanto a dor apenas falava sua língua de latejos e pulsos cortantes.

O que você sabe sobre os deuses? Ele quase podia ouvir a voz, mas sabia que vinha de dentro. Não havia mais ninguém dali afora àquela hora. O que sei sobre os deuses? Sabia. Sabia um monte de coisas. Mas o que sabia não o serve mais. É no escuro e na dor a melhor hora para começar a reaprender.

Os Deuses estão todos dentro de nós. São parte de nós, assim como somos parte deles. Muitos se esquecem disso. Na verdade, os Deuses são nós. Nós de sentidos, de imagem e imaginação. São confluências, rostos, presenças. São absolutamente reais em sua própria forma de serem reais. Assim como nós. O resto pode muito bem ser ilusão, pois é de outro mundo. Um mundo que é bem menos parte de nós, e nós dele, porque foi inventado. Só os deuses já estavam lá mesmo antes de serem inventados. Eles só aceitaram as roupas que ganharam de nós. E nós nos demos os Deuses da mesma forma que nos demos aos Deuses. Deuses são a experiência da divindade, como dela nos lembramos, como a ela conhecemos.

Quais são os seus Deuses? Ele podia novamente ouvir a voz, mas sabia que vinha de dentro. Tentou pensar em todos os Deuses que conhecia, e todos eles pareciam apenas lembranças estéreis. Mas ele entendeu. Estas são lembranças estéreis, de segunda mão. São apenas histórias. Quais são os seus Deuses? Quais são os rostos que você enxerga simples e naturalmente.

E então o portal se abriu, e ele enxergou seus Deuses.
E soube então qual era o caminho. E a cura fazia parte dele.

Om Namah Shivaiya. Om Namah Chandekayee. Jaya Jagatambe Eh Maa Durga, Maa Kalee.

Nós de sentido da divindade que é.

Mas chega o momento em que a gente se pergunta se tudo aquilo que ficou para trás (e não deveria) não é justamente aquilo que nos era mais precioso. Quem é que não tem uma história de algo que fazia — ou alguém que era — e que ficou no passado, acolchoado em uma caixa mental de lembranças doces e difusas?

Um dia eu fui um escritor de histórias encantadas. Fui também um poeta que vez por outra gostava de brincar com a imagem. Um dia eu saí do trabalho, como fazia todo dia, e fui comprar sorvete para a amada. Um dia eu declamei poesia debaixo de uma janela. Um dia eu curei uma dor de cabeça de um amigo com um toque. Um dia eu aprendi que o mais importante de uma ferramenta mágica é que você a imagine lá. Um dia eu sentei na janela e fumei um cigarro. Um dia eu evitei que alguém tivesse uma tatuagem torta nas costas. Um dia eu fiz um bumerangue voltar em trajetória curva. Um dia eu saí exausto de um trabalho de Daime e fui pegar um avião. Um dia eu esperei sentado debaixo de um bloco por mais de 4 horas por uma pessoa que não queria vir. Um dia eu quase morri. Um dia eu fumei um cigarro dentro de um corredor, logo abaixo de uma placa de “não fume”, porque a coisa mais importante da minha vida era contar uma novidade a um amigo. Um dia eu sentei em um banco ao lado de um parquinho de crianças e escrevi uma poesia sobre as ondas do mar. Um dia eu lí os primeiros capítulos de um de meus livros prediletos pela primeira vez, sentado na varanda do terceiro andar de um palacete no topo de uma montanha. Um dia eu dividi uma casa com uma gata que era mais gente do que eu. Um dia eu fingi pela primeira vez que sabia dançar e aprendi que dançar vale pela intenção tanto quanto pelo movimento. Um dia eu beijei a testa do meu melhor amigo pela última vez e disse “vai lá véi.  eu te amo.”. Um dia eu aprendi o significado da Dádiva. Um dia eu aprendi tudo de novo, e esqueci muita coisa que já sabia. Estou aprendendo de novo. Um dia eu vi uma árvore ensinando humildade a um homem, e eu não aprendi. Um dia eu aprendi a ter humildade, e em outro dia aprendi a não ter humildade demais. Um dia eu decidi que meu velho blogue não era mais o meu blogue. Um dia eu fui caminhar no parque ao lado da minha casa e redescobri o prazer da companhia de outros seres humanos. Um dia eu descobri que estavam mentindo para mim, e que minha mãe ia mesmo morrer. Um dia eu descobri que aquelas anotações de RPG que eu fazia eram literatura, se lidas com a intenção adequada. Um dia eu descobri que literatura é uma palavra tão rica e traiçoeira quanto homem ou mulher. Um dia eu fumei cachimbo agachado na mureta do Centro Acadêmico de Psicologia. Um dia me disseram que eu era um gênio, mas até hoje não sei o que é isso. Um dia me disseram que eu era estúpido, e tinham razão, e também não tinham. Um dia eu mestrei uma aventura de D&D em homenagem ao amigo que a havia escrito, e que havia acabado de partir. Um dia eu andei na chuva fria até perder os sentidos e acordei dolorido e limpo em meio a um gramado de entrequadra. Um dia eu sonhei com uma história e comecei a escrevê-la. Um dia eu acordei e uma tartaruga me deu bom dia. Outro dia, eu desembarquei em um aeroporto de um país distante e um corvo me deu boas vindas. Um dia eu festejei com gente de quatro cantos do mundo em um café turco em Budapest. Um dia a vida já foi melhor do que todos os meus sonhos. Ela sempre pode ser, por melhores que seus sonhos sejam. Um dia eu acreditei estar vivendo um pesadelo. Pesadelos tem mais a ver com sentimentos do que com acontecimentos. Um dia um presidente me chamou pelo meu apelido. Um dia eu aprendi que o preço disso era caro demais. Um dia eu acreditei que só faltava dinheiro para que eu pudesse ficar em paz, e estava enganado. Nos meses seguintes eu aprendi que o dinheiro só é importante quando falta. Um dia eu descobri que nunca precisaria estudar o Tarot, pois ele já falava comigo naturalmente. Um dia eu descobri que ele não falava mais, e entendi o motivo. Um dia eu tentei pescar, e descobri que os peixes são mais espertos do que eu. Um dia eu perdi uma disputa de peido mais fedido debaixo de um edredon. Mas eu ganhei muito mais. Um dia eu fui convocado para dar uma palestra sobre uma idéia que eu mesmo não havia explorado. Neste dia eu descobri que eu já sabia mais do que sabia que sabia. Um dia um grande amigo me falou para eu não esquecer da pessoa que eu estava sendo naquele momento. Eu esqueci. Um dia eu jurei que nunca mais iria vender minha alma e minha arte. O preço é caro, e por vezes as entrelinhas dos contratos que fazemos com a vida são mais traiçoeiras do que imaginamos. Um dia eu estive em paz. Um dia eu implorei para ter, ao menos, um pouco de paz. Um dia eu entrei em uma casa, de ombros encolhidos, e soube sem saber por que que eu iria voltar muitas vezes. Um dia eu entendi o que queria dizer Donald Shimoda. Um dia eu enxerguei a divindade com meus próprios olhos e escreví uma música que ninguém nunca leu, e que nunca foi tocada. Mais de um dia eu me ví às voltas com os Dragões. Um dia eu emprestei um anel, mesmo sabendo que nunca mais o veria. Um dia eu abdiquei da ilusão de controle e deixei que a vida fosse regida pelo tesão. Um dia eu aceitei uma provocação, e aprendi que isso é estúpido. Um dia eu andei no parque da cidade atrás de uma sílfide perdida patinadora. Um dia eu descobri que o Zequinha tinha razão sobre Game of Thrones. Um dia eu avisei a uma sacerdotisa que ela não deveria sentar em cima de um formigueiro. Um dia eu tive penas negras penduradas nos cabelos. Um dia eu acreditei que a distância não existia. E ela só existe dentro de nós, já que o tempo e o espaço são também ilusões nossas. Um dia eu comecei a entender que as coisas não só são o que são, elas também o são porque assim nós desejamos. Um dia eu fui vendedor de livros. E eu não sabia por quê, mas eu sabia que ia acontecer o que aconteceu. Um dia eu já soube o que eu sei. Um dia eu tomei um pint de Guinness do outro lado do Atlântico. Um dia eu tive uma pedra romana. Um dia eu aprendi o significado dos mitos e o conceito da subcriação. Um dia eu recomecei a ler o Silmarillion em busca de revelações místicas. Um dia eu dei de ombros e decidi voltar para o seio da família. Um dia eu morei em uma casa que tinha mobília quimérica. Um dia eu aprendi que deve-se respirar quando se treina rolamentos. Um dia eu comecei a fumar por motivos estúpidos, assim como todo fumante. Eu continuo fumando até hoje. Um dia uma fada das laranjeiras me deu uma laranja e me mandou fazer as pazes com um amigo. Um dia eu entendi pela primeira vez que tudo flui. Um dia eu descobri que a menina mais bonita da escola sempre havia me achado o máximo. Dei uma gargalhada pela ironia de ter descoberto isso 5 anos tarde demais. Um dia eu ganhei um punhal de cabo de um xamã branco. Em seu cabo se lê “And then the Holy Snake said: Cut The Crap!!!”. Um dia eu fui recompensado por cortar o cabelo e arranjar um emprego. Até hoje me pergunto se foi um bom negócio. Deve ter sido. Um dia me mostraram uma foto minha e me disseram que sentiam saudades do cara da foto. Foi injusto. Um dia eu descobri que nem sempre se pode ser justo quando se busca a sua própria felicidade. Um dia eu deixei as coisas apenas serem como elas são. Um dia eu decidi que iria morar junto com um bom amigo. E eu fiz isso mais de uma vez. E eu vou fazer de novo. Um dia eu achei que sabia quem eu era. Alguns dias eu esqueci. Hoje eu sei que sou tudo isso e muito mais.

Já tantas vezes eu falei de despertar, de acreditar estar despertando, e depois adormeci, ou acreditei adormecer. Meu desafio é redescobrir o que é que a gente faz pra não se perder neste mundo, neste tempo, nesta vida.

Eu estou acordado, e sei que sou tudo isso aí e muito mais.

Amanhã é outro desafio.

(Se me virem por aí, façam o favor de — por via das dúvidas — me perguntarem se eu lembro de quem eu sou). Eu geralmente me lembro, se tiver esquecido, quando me perguntam.

Tenho um amigo que diz que as duas perguntas mais importantes são “why not?” e “why so serious?”. Ele não está equivocado. Mas a minha pergunta mais importante é “who am I now, and what do I want?”.

I am. I want.

~~~

Eu gosto de pensar em mitos como narrativas. Histórias que nos são contadas, histórias que contamos para os outros e para nós mesmos. Mas não é qualquer tipo de história. Trata-se de uma história poderosa, que carrega dentro de sí peças do quebra-cabeças de nossa visão de mundo e de realidade. As histórias que ouvimos e as histórias que contamos, e as histórias que vivemos, definem aquilo que temos por real e imaginário, certo e errado, bom e ruim. Somos todos seres míticos, mesmo que nem sempre estejamos conscientes disso.

Muitas pessoas costumam associar os mitos a um tipo de narrativa fantástica, que sabemos ser fantasiosa — não real, e que é geralmente povoada por deuses e seres fantásticos. Estas histórias podem ser mitos, mas na maior parte dos casos elas não são os nossos mitos. Mas por confundir estas histórias fantásticas com mitos, acreditamos viver em uma época não-mítica — e eu acredito que esta é uma idéia equivocada.

Mitos são histórias, sim. Histórias que podem ser sobre qualquer coisa, mas das quais derivamos nossas idéias e sentimentos sobre como o mundo é, como as coisas acontecem, o que é certo e errado, real ou imaginário. Na maior parte dos casos, nossos mitos não são mais sobre deuses e seres fantásticos, forças da natureza ou feitos sobrenaturais. Estes são, na maior parte dos casos, mitos de outros tempos e povos que absorvemos em nossos caldeirões de histórias, mas que não podem mais ser considerados os nossos mitos.

Nossos mitos são sobre pessoas e seus feitos. São histórias sobre empresas, governos, organizações, e sobretudo sobre pessoas que podem ou não ser pessoas como nós. São histórias sobre máquinas e estruturas abstradas, como as leis ou os estados, e nossas relações com elas. Nossos mitos são sobre pessoas que trabalham duro e acumulam muito dinheiro, sobre como as empresas e os governos são poderosos — tem o poder de manufaturar produtos complexos e mandar direta e indiretamente em nossas vidas, mitos sobre pessoas corruptas que se dão bem, sobre como doenças estranhas podem surgir do nada e nos matar, mitos sobre como a classe social que nascemos define quem somos e o que podemos fazer. Nossos mitos são todas aquelas histórias que ouvimos e, acreditando completamente nelas ou não, absorvemos delas algo que vai fazer parte da dinâmica pintura maior que é a nossa visão do mundo.

Se em alguns povos os mitos vinham de sacerdores e xamãs, viajantes e contadores de histórias, os nossos mitos hoje chegam a nós por muitos meios diversos: desde as conversas com o amigo ou com a vizinha, passando pelas escolas que frequentamos, lugares onde trabalhamos, até chegar na imprensa, nas empresas cujos produtos consumimos e os governos que nos regem.

Quando o ministério da saúde exige que todas as embalagens de cigarros apresentem fotos que representam os males do cigarro associadas a dizeres sobre os efeitos nocivos dos mesmos, isso é uma forma de difusão mítica. Podemos desconsiderar estas fotos e dizeres, ou prestar atenção nelas, mas de um jeito ou de outro elas reforçam a idéia de que os cigarros causam doenças — coisas que hoje são inquestionáveis, mas das quais muitas pessoas duvidavam a pouco tempo atrás, quando estas mesmas afirmações de valor mítico eram recusadas e desmentidas pelas empresas de cigarro, interessadas no consumo dos mesmos. Este pode não ser o melhor exemplo (foi o que me ocorreu agora) mas é uma amostra de como nos são contadas histórias que de um jeito ou de outro definem o que é real para nós.

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“…Tudo é narrativa. Aquilo que estamos vivendo neste exato momento é uma narrativa que vertemos sob nós mesmos. Aquilo que nossos sentidos captam, aquilo que interpretamos do que percebemos, se transforma em uma narrativa para nós mesmos quando nos dizemos ‘estou vendo um computador, ele está ligado na minha conta de Gmail, estou lendo um email do Daniel Duende que fala sobre mitos, e ele fala o seguinte…’. Quando conversamos, isso também é uma narrativa de muitos níveis. Eu estou te narrando o que digo, ao passo que você narra para você mesmo o que ouviu do que eu disse. Ao mesmo tempo, você narra para mim aquilo que está sentindo, através de suas expressões faciais ou corporais, ou de eventais palavras de concordância ou discordância que você diga, e eu narro para mim mesmo aquilo que estou vendo você fazer e ouvindo você falar a respeito do que eu estou te dizendo. Ao mesmo tempo, quem nos escuta está narrando para si mesmo aquilo que seus sentindos estão captando, e na mesma medida contamos a nós mesmos sobre as reações daqueles que estão assistindo a conversa. Sob a mesma ótica, estou narrando para você aquilo que quero dizer com estas palavras, e você, narrando para si mesmo o que entendeu delas. Que tal me contar agora o que acha daquilo que eu disse?”

Palestra sobre Mitoreciclagem no Encontrão Intergalactico do Metareciclagem, no Campus Party de 2009

Baixe aqui o áudio da palestra.